Dile que uno no se olvida de los caminos ni de la gente
pero que los caminos se hacen largos a veces
que la noche se convierte en una suerte de enemiga
o de cómplice al cobijo de la casa de colores
y geometrías sobre algunas pulgadas de locuras,
puntilla de cada dedo.
Dile que no me fui ni mucho menos
pero que tampoco he llegado del todo
que cuando creo llegar me están buscando
para que salga y el día se encoje
bajo la mirada del iris que le teme
Dile también que extraño a los que ya extraños se están poniendo
que sin embargo la memoria salta de risa cuando aparecen
en esta puerta, la de más afuera y que cerrar esa puerta
a veces ha pesado como mundo entero que se detiene
Dile, por cierto, que de papeles ya no se arman los dibujos
ni las álgebras de colores
ni sonidos ni armonías de suelo verde
y que no hay ni un sabor para compartir
puesto que el compartir de memoria es desabrido.
Dile que también yo vuelo y que me gusta
que de vez en cuando me sigan que a veces,
tal vez más de las que debería,
me quedo crucificado en las horas
pero que sueño y sigo armando mundos,
inventando lágrimas y sonrisas de vez en cuando
y que cada una de las corcheas que suena a carcajada
que cada garabato que pretende crecer hasta ser una oración,
que cada poro, cada ojo, cada labio está desarmado
sin escape está desparramado
por los ayeres
pero que sin cada antier ni año pasado
no sería ni será ni siendo.
Dile eso no más
que lo demás tendrá que hacer erupción
o no habrá sido nada.
JCS
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