C O S A S D E J U A N C H O

PASEO POR EL ABANDONO APARENTE

2011-02-10T03:17:00.004-04:30

Desde esta horizontalidad que me regala lo inalámbrico, vuelvo a dar paseos por estos cuarticos, revisando hendijas que parecían abandonadas. Vuelvo a poner una huella leve en el polvillo que ya cubría estos pisos. Quisiera, lo confieso, ser consecuente con quienes gustan de darse, de vez en cuando, una pasada por lares donde habito, pero parece que la realidad palpable tiene un peso que se cierne sobre uno de modos que nos cuesta -dice uno- controlar. Es decir, para cesar la pajiglosia parafernálica, uno como que se olvida de las cosas que alguna vez se planteó con mediana seriedad, pero desde el pleno corazón y se va dedicando como que a llenar requisitos para la vida: trabajos, estudios, informitos, tesitas, pajitas y pajones, maravillas a veces, obligaciones siempre.
Y sí, aquellas son también parte de una elección que hicimos, son piezas de un edificio que decidimos armar un muy buen día y, como tales, tampoco son dignas del irrespeto del abandono. Excelente. Pero viene el plañir que ahora escribo porque parece que aquello fuese la vida, aquello fuese lo importante, aquello, siempre aquello.
Y abandonamos estos detallitos, estas sabrosuras que muy bien pueden regalarse -e incluso más- que una monografia sobre epistemica marxista retromoderna posneoliberal o, incluso, por que no, junto con ellas... En fin, cierro volviendo a prometer prontas reaparecidas, texto en ristre, para seguir el contrapunto sabros que nos va armando las almas y desarmando los tiempos.

Abrazos

FONDO AZUL

2010-11-18T23:06:00.005-04:30

Entrando. Picaporte oxidado, bacinilla de peltre, arcón o cofre con flejes de metal oxidado también, cuadros con recortes de periódico tapizan amarillentos las paredes del sitio. Botellas del azul apellidado cobalto, también las hay de botica, limpias ya de su alumbre contenido.

Más allá, tropiezan los andares con la pata de madera vetusta, gris de telaraña sobre marrón de tiempo. Libros que se detuvieron en la madrugada de su nacer, con hojas otoñales olorosas a anemia, ácidos de tanto ver minutos.

Se le muere la luz cerca de la bombilla y por eso la puerta ya no es tal sino la reja que filtra el polvillo convergente de la calle, que es otro mundo, lleno de ruidos maléficos, de hornacinas ambulantes y meledicencias de aceite negro sin cambiar.

Alli, oculta, entre gigantes de bloque y concreto, cerca de una roja cruz, hay una tienda de antigüedades, donde apareció un San Antonio con fondo azul de obra de arte. Artesanía dirían algunos, algunas. Mientras siga allí, llamando al regocijo, defendiendo la tiendita del acoso del olvido, seguirá siendo arte, nada más que arte y nada ingénuo. El santo en madera policromada, como dirá su ficha de museo, es para meter miedo. Nada más.

Así ha sido siempre, al parecer.

MEDITACIONES INTRASCENDENTES

2009-04-25T16:27:00.004-04:30

Dile que uno no se olvida de los caminos ni de la gente
pero que los caminos se hacen largos a veces
que la noche se convierte en una suerte de enemiga
o de cómplice al cobijo de la casa de colores
y geometrías sobre algunas pulgadas de locuras,
puntilla de cada dedo.

Dile que no me fui ni mucho menos
pero que tampoco he llegado del todo
que cuando creo llegar me están buscando
para que salga y el día se encoje
bajo la mirada del iris que le teme

Dile también que extraño a los que ya extraños se están poniendo
que sin embargo la memoria salta de risa cuando aparecen
en esta puerta, la de más afuera y que cerrar esa puerta
a veces ha pesado como mundo entero que se detiene

Dile, por cierto, que de papeles ya no se arman los dibujos
ni las álgebras de colores
ni sonidos ni armonías de suelo verde
y que no hay ni un sabor para compartir
puesto que el compartir de memoria es desabrido.

Dile que también yo vuelo y que me gusta
que de vez en cuando me sigan que a veces,
tal vez más de las que debería,
me quedo crucificado en las horas
pero que sueño y sigo armando mundos,
inventando lágrimas y sonrisas de vez en cuando
y que cada una de las corcheas que suena a carcajada
que cada garabato que pretende crecer hasta ser una oración,
que cada poro, cada ojo, cada labio está desarmado
sin escape está desparramado
por los ayeres
pero que sin cada antier ni año pasado
no sería ni será ni siendo.

Dile eso no más
que lo demás tendrá que hacer erupción
o no habrá sido nada.

JCS

COSAS DE PASADA

2009-03-17T12:25:00.006-04:30

Contemplando las ruedas del tiempo que transcurre, en esa meditación silenciosa que nos arropa a veces, que extrañamos tanto y que llega como bálsamo, sabrosa, eficiente ella, a pinceladas armarnos tal vez una sonrisa, tal vez una ceja que se levanta como aprobando la sorpresa.

En esos silencios suspendidos tras los párpados, por allí, con escondrijos juguetona, en algún lado, tras una esquina, parace que nos espera, de nuevo, con su destello inefable, la maravilla.

Porque hay una maravilla, mil maravillas, infinitud de maravillas, allí, a la espera, amurrungadas a veces, saltarinas casi siempre, casi invisibles las más; pero seguro que andan por todas partes, las maravillas.

En una palabra de cuya armazón nos enteramos, en un color puesto al lado de otro que trajo de golpe un ocaso que, antes de ellos, yacía olvidado.

O en el álgebra de sabores que un fogón traduce para nosotros los mortales.

O en el tiovivo algarabozo que resuena allí, al lado, tras la pared, en un jardín de infantes bullanguero, vivo.

La maravilla, quién sabe, quedó allí bajo el zapato, sobre la última hoja de el árbol o del libro, en la hoja misma que no quisiste leer ayer, en la mano que no fui capaz de estrechar porque el reloj empujaba mi necedad, ayer.

Porque es esquiva ella; eso que nos asombra sin condolencia también se escapa entre los dedos de los dedos, como arenilla de la arena gruesa.

Nos habita, sin embargo, nos tienta y nos seduce, como si de tanto morar en nosotros, le fuésemos extraños de tanto conocernos.

Nos pinta de cobalto los misterios y de sangre algún mordisco, nos trina, imperceptible, casi siempre mansa, en cada oído, en cada poro o párpado, en cada glándula y hormona, en la geometrica disposición de las sombras que callan sobre la acera o en el caos que evoluciona con la nube y la hace perro, canguro o caritafeliz.

Nos desborda, esa sorpresa, cuando las pieles se dejan acariciar por los dedos que aman, por los labios que buscan. Cuando esa misma piel recuerda labios, besos, dedos y se baña de brisa o salpicante cascada.

Cuando la risa se vuelve agotadora carcajada, cuando el canturreo deviene lírico en cante y canto.

La maravilla espera, vela, yace dormida, cerquita.
No la pierdas de vista, allí cerquita anda.
Cuidado con dejarla pasar.

No regresa ni perdona olvidos.

ENMIENDA APROBADA: TRABAJOS PENDIENTES

2009-02-16T21:16:00.005-04:30

Domingo 15 de febrero. Día para la historia. Comentario ya convertido casi en lugar común, mas no por ello menos cierto. Lugar común que más bien lo convierte en patrimonio colectivo, nuestro, desde nosotros mismos. El domingo 15 de febrero, casi a las diez de la noche, los numeritos contaron lo que ya el ambiente venía trayendo: el triunfo de la opción SÍ (así, con tilde de afirmatividad, muy olvidada en las propagandas). Gana el SÍ y entra oxígeno a las filas, a las múltiples e incontables filas y columnas de la gesta social, del parto nacional en que nos encontramos desde hace unos años. El SÍ dibuja sonrisas porque borra, por momentos, recuerdos de derrotas, unas pequeñas, otras más profundas. el SÍ hace olvidar por una semana o dos los descalabros y errores que condujeron a perder el referendum para la reforma de la Carta Magna e igualmente el haber perdido el 23 de noviembre algunas gobernaciones estratégicas ya ganadas. Ese mal sabor de boca o de alma quedará como recuerdo amargo... por un ratico. No hay que perder de vista que la oposición sumó votos a su concurrencia (digamos que poco menos de un millón de votos) y eso es algo importante a tener en cuenta. Ellos lo saben y, también, teniendo fresca su derrota, la derrota del NO, vendrán mansitos a querer conciliar, a querer equiparar 54% con 45%, a hacer parecer esos 9 o 10 puntos porcentuales como algo nimio (recuerdo que el NO de la reforma constitucional ganó por menos de 2 puntos porcentuales). Esas estrategias, viejas, manidas, lo son, sin embargo, porque son efectivas si se les deja correr mucho. La pregunta buena es ¿cómo hacer para que esta victoria del SÍ sea realmente un punto de arranque efectivo para tantas cosas pendientes en el proceso de cambio que nos ocupa? Las buenas intenciones de las tres R (revisión, rectificación y reimpulso) no deben quedarse en discursos, en asentimientos casi que de resignación. Digamos que esas tres R es lo mínimo que podemos hacer. Son sólo tres, la mínima cantidad de patas necesarias para equilibrar una mesa, el número mínimo de lados para construir una figura que encierre un área. Tres, que son profundas tres. Cada uno de los que realmente amamos esta construcción colectiva sentimos lo que tenemos que hacer. Cada uno de nosotros, lo sé, sabe por dónde apuntalar su propio proceso para que se convierta en parte importante, fundamental, de ese accionar colectivo del que somos parte indisoluble. No voy a mencionar, por obvio ya, que lo que hagamos debemos hacerlo como si en eso nos fuera la vida. Los cristianos lo cantan muy hermoso cuando dicen "y todo lo que hagais hacedlo de ánimo como para el Señor"... mutatis mutandis, cada religión o cada creencia lo dirá a su manera: es sentido común hecho práctica. No hay otra forma de construir que no sea desde el amor; si no, no vale la pena o dentro de muy poco tiempo todo caerá en el olvido. Esa desidia es un punto a vencer y hacerlo pasa por conocernos como partes inseparables de un colectivo, hacernos partícipes de este mundo desde el entendido de la ecología como esa ética del vivir en y para este mundo que nos define. Conózcase, reconozca a su vecino, a su pareja, a su compañero o compañera de trabajo, pero no cierre su coto cercano por egoismo o por una supuesta "precación". Entréguese de manera constructiva, desde el amor y la sonrisa. Sepa de ellos, sonríales, haga que le importe lo que a ellos les sucede. No hay manera de construir socialismo alguno sino desde la práctica de la acción socializante, de convertirme en el otro o la otra, de ser necesario.

Haga de cada sitio donde su vida se manifieste un ámbito mejor de lo que era cuando llegó. Sépase parte definitoria del mundo en el que habita. Sépase un crítico constante de las cosas que en ese mundo suceden. No tome como naturales tantas cosas sólo porque estaban allí cuando usted llegó a este mundo: en esas costumbres, en esos tabú, pueden esconderse escollos inmensos que muchas veces somos incapaces de derrumbar, por tradición, por temos e, incluso, por un falso amor. Seamos críticos, seamos subversivos, construyamos desde la crítica. No tenemos más salida si no queremos volver y volver sobre lo andado y tropezar con sus detritos o con su estiercol. El trabajo es intenso e inmenso. El proceso no se detendrá, pero tenemos que trabajar más para hacerlo más fluido, más efectivo para que cada día vayamos logrando maximizar la felicidad posible, que es la justificación de un buen gobierno.

JUAN CARLOS SOTILLO M.

DE BEBO Y CHUCHO RENACE LECUONA

2009-02-11T18:31:00.003-04:30

"De tal palo tal astilla"
o
"le salió malo er muchacho"

par de genios dándole vida a Lecuona en una de esas composiciones que en mi vida siempre han sonao

¡ DISFRÚTENLO !

SUMMA BOTÁNICA JUANCHORUM

2009-01-30T16:02:00.004-04:30

AGUACATICO PATIERO

¡MOSCA CON LA CEIBA!

NERVADURAS GRISES

HEMISFERIOS REFLEJOS

TALLANDO

Algunas Imágenes

2009-01-11T19:36:00.006-04:30

fuegos artificiales

velita finiquita el año

la camarada Guaira

claroscuro arácnido entre madre y prima

naturaleza bien muerta

Parque Central de espejo

Este de Caracas desde Parque Central

Subida a La Bandera

Avenida Nueva Granada

Perfil

Recogidas entre el 23 de diciembre de 2008 y el 5 de enero de 2009
en visita a mi gente que habita en Caracas
con infinito amor
estas imágenes

ENTREVISTA A LA MANCHA EN MÉXICO

2009-01-10T17:50:00.004-04:30

Sonriente, pleno de gozo y júbilo, leo la entrevista que, en México, la gente de El Clarín, de Chile, le hizo a los panas de La Mancha allá presentes.

Como parte de este colectivo, manifiesto mi orgullo infinito en consonancia con todo lo que Oscar, Janette y Nicanor dejan gotear en la entrevista.

Aquí publico, entonces, la entrevista en formato PDF para que los lectores de este blog se deleiten. Además, pueden leerla directamente en el vínculo siguiente:

ENTREVISTA EL CLARÍN-LA MANCHA

ENTREVISTA EN PDF

La Mancha que somos todos, que somos un UNO bien grande, sigue marcando pauta.

Un abrazo desde el alma profunda e infinita

JUANCHO

EL TRÁFICO AÉREO EN 24 HORAS

2008-12-14T17:14:00.003-04:30

Sólo basta echar una mirada a dónde se acumula la mayor cantidad de tráfico aéreo para darnos cuenta, además, de quiénes son los causantes principales de la crisis energética a nivel mundial.

Realmente me impresionó la densidad de "puntos verdes chillón", que en EEUU es más alta que en Europa, por decir algo. Por otro lado, nótese la magnitud en Asia, hacia Tailandia, Myanmar, Filipinas, etc. y la bajísima densidad en América del Sur (salvo el punto bien brillante en Bogotá ¿por qué tanto? buena pregunta)

Realmente, una imagen -en movimiento- dice más que unas cuantas palabras (si bien las palabras orientan lo que uno busca o lo que se desea que uno vea pues)

Espero lo disfruten o lo sufran o ambos...

JUANCHO

DE PROPUESTAS

2008-11-20T08:42:00.006-04:30

hacendosos niños fuimos
por un rato
por dos meses acaso tres
escudriñamos vimos y leimos
revisamos visitamos soñamos y parimos
revolvimos
anduvimos en el maravilloso curucuteo
epifánico a veces
de la búsqueda postergada
del indagar abandonado muchas veces
fuimos letra, libro, hoja, sonido risa, llanto
a veces, sudor lágrima diente,
escapulario, roja boína azules rayas de horizonte
o zigzag cortante

nos vertimos en cajas de burbujas
contrapunteando panas y mesas
risas y botiquines de penas y lejanas putas viejas

fuimos biblioteca silente
lomo de libro
hoja de cizalla
letra en mescolanza

fuimos los que debimos ser
acaso nos vimos por un rato
como nos hemos visto en sueños

algunos seguiremos siendo caricia con eco y farallón
acorde de verde y mandarina
armonía de canto de trabajo y bandola
otros o los mismos seguiremos
sonando
siendo que soñamos
bañándonos de azules cada mañana y de rojear a óxido en las tardes
sólo para ver el espejo que nos grita
que tiende los brazos que le prestamos
como para abrazarnos
como para que nosotros mismos nos abracemos
y en ese espejo hay multitud que conocemos
que hemos vivido
multitud que somos y que nos es
esos gritos que nos arman
desde las súplicas de un "no te quedes"
no te duermas si no es para descansar
no desmayes porque no hay más allá posible
no hay mañana postergable

fuimos por unos meses hechos a la imagen
y semejanza
de un sueño de nuestro común soñar
sueño particular que es más vigilia

tranquilos nos conozco
nos tengo más que fe
nos sé armados de amores blindados de acción
a pesar de las rabias de algunas injusticias
que aprietan el pecho
a pesar de todo
aún a pesar de tener que despertar
no dar tregua a la desidia
nadie vendrá a pintar de semeruco las tardes
ni de ala de guacamayo la madrugada

es nuestra tarea
nuestra línea o nuestro punto y coma en este cuaderno

propongo conocer para seguir amando
esa es la consigna y el abrazo

SOLILOQUIO 1

2008-10-28T14:06:00.005-04:30

Ahora, ahorita mismo, dando un paseo por las orillas filosas en las que he acomodado los pensares desde hace cuatro o cinco años

aquí, viendo que cada gota es significativa
y que cualquier cambio de ruta que dimos sin pensar
(¿o pensado de otra manera arcana?)
trajo aquí el caudal de nuestras risas y llantos y soledades y jolgorios gregarios

sabiendo que cada cosa tiene su momento y que en cada momento hay una cosa
que tenemos casi que la obligación de ver y hacer ver
de regodearnos en ella y compartirla
de sentirnos nada más que medios conscientes para que esta urdimbre tenga sentido
(aunque en el fondo sepamos que no lo tenga en si mismo sino para cada uno de nosotros y la mágica suma que somos nosotros, todos)

revisando, pues, en los cajones llenos de abalorios, como limpiando la casa de cada cosa, aparecen los destellos,
apurados por los miedos a veces,
de lo que vamos siendo y que teníamos postergado
de eso que sabíamos hace tiempo
y que a tantos y tantas aparece como un logro digno de celebrarse

lo cierto es que las cosas grandes suelen pasar desapercibidas
tal vez sea esa la manera de eseñarnos a doblar la cerviz en busca de la humildad

nada que celebrar
solo la eterna gracia del día a día
de cada segundo en pos del otro
de cada día que prepara el alba del que le seguirá

armándonos de ideas,
pues no tenemos otra salida
al menos no los que andamos en estas lides como armados de sueños

no tenemos más que ver
que esa inmensidad que parece taparnos la vista
somos nosotros mismos
en espera de que limpiemos el espejo
y nos encontremos
frente a frente
con cada yo que soy el otro
con cada yo que es la otra
con cada yo que es un nosotros...

(creo que esto ha de seguir)

(nos vemos más alantico)

AHHH SÓLO NUEVA IMAGEN

2008-10-22T18:53:00.004-04:30

ahhh
sólo es un pequeño cambio en los colores
tal vez algún sabor nuevo también se cuele
no es más que remozamiento
para no quedarme viendo
siempre por la misma ventana

agradecido por sus visitas
siempre
desde más allá de la piel
y cada poro

INVITACIÓN IMPELABLE

2008-10-20T16:49:00.005-04:30

NO FALTEMOS A ESTA MUESTRA

IMPREGNÉMONOS
DE LA TIERRA
QUE NOS DIO FORMA

DE SU GENTE
QUE SOMOS NOSOTROS

LLENÉMOSLA DEL AMOR QUE LE HA SIDO POSTERGADO
TORNEMOS A NUESTRO ENCUENTRO

¡NOS ESPERAMOS!

PUNTILLOS CHIQUINQUIREÑOS (parte 3)

2008-10-20T13:01:00.002-04:30

Y entonces veníamos por corredores verdes
moteados de negro y blanco
espejos azules caña
tejido totora
a encontrar plazas
ágoras amplias flanqueadas de poetas en piedra
de escultores con boínas duras
frente a la transfiguración de manantiales
que alquilan sus aguas
Los balcones
de palo balcones asomándose
tímidos a ver quién llega
aunque hay miles
que pisan sus faldas
Se asoman las ventanas
calladas invitan a husmear zaguanes
verdes madera conchas caoba
patios de agua con fuentes que murmuran
tentación que camina hacia la plaza
de ojos aviesos
Y aparece amarilla imponente
gigante para las que tengo memoria
y un Simón Libertador
civil posa renacentista
negro éste
blanco el del Miguelangel
bronce aqui
mármol allá
libertador de filisteos aquel
LIBERTADOR en grande éste de aquí
que nunca se prosternó ante inmaculadas
por más que lo canten adulantes
bajorrelieves acomodaticios

viejitas monjas tagua zaguán
plaza aire del frio y el ocaso que se avecina
curas y capas de ozono
hacen guardia al pie de la basílica
que cierra sus párpados implorante
dice
callada
Dios los perdone
(quiero dormir)

PUNTILLOS CHIQUINQUIREÑOS (parte 2)

2008-10-03T12:35:00.005-04:30

ahhh
deliciosa bandeja paisa,
que una hermosa luchadora,
madre de un compañero de armas eternas
oferció para nosotros
con aderezo de historia
dura historia
inefable e ineluctable historia
de botas que pisaron y camiones
llenos de manos rudas
gritando pensamientos
al paredón
o a lo incógnito

sabores que son gloria
a pesar de los dolores

la mañana entonces se cubre de paisajes verdes
moteados de negriblancos animales
que rumian verdiazulados tallos
que paren leche infinita
que huela a queso y magia

se acerca Chiquinquirá
rauda
y aparece bajando la calle
fría y suave
se deja tocar por nuestros ojos
y regala plazas grandes llenas de poetas
de piedra y boínas esculpidas
frente a iglesias de renovación
calles de balcones curiosos
arropan nuestros pasos curiosos
y de su mano abrimos ojos
tan grandes como la plaza mayor
al pie de la basílica amarilla
y un Bolívar con pose de David renacentista
¿dónde habrá dejado la onda?
¿por qué da la espalda a la iglesia?
¡cosas oireis !
cuando hábitos y sotanas dibujan
la noche que cae
fria y acariciante
amarilla toda ella
silueteando la cara
de esta ciudad que nos arropa
hasta mañana

PUNTILLOS CHIQUINQUIREÑOS (parte 1)

2008-09-25T12:17:00.009-04:30

A Isbelia Castillo, camarada imborrable.
A los amigos de Colombia, que ya los SÉ.

Corre corre papeles firmas
formas necias formas más
menos corre sin paranza
tregua nula
corre que se acerca el occidente
somos papel somos tinta agua sello

corre el bus que hala lo aereo de la pista
suenan besos en la madre eterna amada doña
mágicas comidas aderezadas en conversas gratas
añoradas pospuestas porque
somos papel también y trabajo y protocolos lejanos

hermano que sale un par de horas más tarde
lleno de papeles mismos que tocaron mis huesos

la tierra queda abajo y se acerca el encuentro con amigos
allende fronteras
amigos que sé que amigos viven y hacen

llega la tierra misma de que somos armados
que una vez a alguien se le ocurrió fronterizar
sin avisarnos
sin preguntarnos si queriamos ser bautizados
con este acento o con el otro
como inocente ungido
o uncido
con sal en su frente sin defensa posible
de marcas en la tierra de papel

el viento fresco se convierte en un par de amigos
que surgen de la sonrisa sembrada que ya germina fuerte
el abrazo los acerca y arma mi sonrisa de panas
extrañados
de amigos que sé calle, comuna y solidaridad sin tregua

se funden las almas en jauría ansiosa de liberar palabras
y la noche nos arropa en vapores de aguardiente
viajando por parajes que sólo la memoria
en su danzar caótico
hace aparecer
entre risas de tiempos que pasaron
cuchos y corbatines que sueltan notas
que ya usan bastón

chiquinquirá aguarda
desconocida para los más
dibujada hermosa por el pana de aquí al lado
conocedor de su geografía encantada

mañana la veremos
sonriente
acostada serena y helada
allí al lado de una laguna de juncos
y ollas de barro

reposando
a la espera de las letras
los versos y el espíritu común que la plenará
ella espera,
sabe hacerlo

PARA SEGUIR ESTA HUMILDE PARTE DE LA PELEA

2008-09-02T10:23:00.007-04:30

De nuevo cano ha publicado en su blog algunas cosas nuevas referentes a un tema que nos llama, que convoca nuestros andares, que clama por nosotros. ENTREN POR a
CLOROFILAZUL
POR AQUI
lean y difundan, por favor.

LEAN ESTO, POR FAVOR

2008-09-01T17:27:00.003-04:30

EL PANA
ALBERTO CARLOS BUSTOS CARIDAD

ESCRIBIÓ ESTA ENTRADA EN SU BLOG
SIN DESPERDICIO
MARDITOS TODOS

PARA SEGUIR ALIMENTANDO LA EUFURIA

(cualquier deconstrucción etimológica de esta última palabra es válida; menos cambiar FURIA por FORIA, aunque los etimolófilos digan que es lo mismo, me la dejan así. Pero EU pueden traducirlo o del griego clásico o de la geopolítica nuestrosecular)

QUE TIENE QUE MANTENER VIVAS LAS HORNALLAS

UN ABRAZO A TODOS Y TODAS LOS QUE PASEN POR AQUÍ

DE PANA

LEAN EL EXCELENTE ARTÍCULO HACIENDO CLICK EN CUALQUIER LADO DE ESTA ENTRADA.

ABRAZOS MÁS

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ YA BASTA !!!!!!!!!

2008-08-26T15:47:00.006-04:30

BASTA DE IMPUNIDAD
BASTA DE CEGUERA
BASTA DE ESTULTICIA
ALTO AL SICARIATO IMPULSADO POR LA CANALLA
ALTO AL DESPOJO POR PARTE DE LOS TERRÓFAGOS
ALTO AL IRRESPETO
GLORIA A LA LUCHA DE LOS HERMANOS YUKPA EN LA SIERRA DE PERIJÁ

click en cualquier parte de las letras de arriba
para que lean a mi amigo NICANOR CIFUENTES
desde su dolor presencial
que es el de todos los que lloramos de rabia
viendo las injusticias de siempre
y las injusticias que continuan

EL COLIBRÍ (VIRULO)

2008-08-04T16:59:00.004-04:30

ESTA MARAVILLA, REALMENTE MAGIA PURA, DE REGALO PARA LOS Y LAS QUE QUIERAN VER "MÁS ALLÁ DE LOS ACÁS"

NO TENGO MÁS QUE DECIR
GRACIAS A CADA POETA

Primer Curso de Formación de Formadores UBV

2008-07-26T17:05:00.002-04:30

ALMA SONRIENTE

2008-07-23T17:08:00.005-04:30

Retiro
visión en conjunto
el colectivo inmenso
crecido en la creación
soñando el todo
naciendo desde los pechos
las almas y sus sones

las mañanas de infinitos azules
tapizadas de café y efluvios
de palabras en griego
y canas sapientes
que corren mundos
y nos dibujan universos
de infinitas lecturas
que nos descubren desvelando
la realidad
entendida y sonreída
sin picardía
cruda realidad
descubierta
que se refugia tras las sienes
y mora los párpados
tímida de descubierta
la muy zorra

sueños desde las nubes y los fríos
temores del regreso y del olvido
temores del cotidiano y la canalla
de la vuelta al redil
y sus estulticias
pero es sólo temor pendejo
nada más miedo del simple
de ese miedo del paranóico
que sin embargo no deja de ser perseguido

pero el alma sonríe porque se sabe plena
se conoce henchida, eufórica

las almas se conocen sin olores
ni claves ni color
se saben creadoras y se agradan
olvidan necedades y rencores
y dan galope de parto
en colectivo mágico
que habitó la montaña
que hizo suya la niebla
llena de dulces y amargos
de lomo partido y jolgorio
el mismo colectivo llamado a regir
nombrado para afrontar candelas

sonríe mi alma
porque mi gente le hizo cosquillas

aquí la tengo
presta para la lucha
y la victoria

JUAN CARLOS SOTILLO MENESES

Quiliqui tiqui... plín

2008-06-27T10:37:00.006-04:30

Re mayor

septima de La
de nuevo Re
cambio a relativo menor (Si)
Sí
vuelve por las cuerdas de abajo
del cuatro las más agudas
donde vive el Re
ciclo sonoro de cadencia hermosa
tum tum
el bajo transporta detrás
quirpa
del llano guariqueño
de contrapunto
de reynaldo
del cuento del maestro y del arriero
que se enamora de la buenamoza
se arma la trifulca
suenan ahora los versos
porque mataron a quirpa e hirieron al guitarrero
quiliqui tiqui plín

y estos aromas a monte plantado en la memoria
olor a tierra llena de sol
a orilla de rio
a pieles de cobre y hierro de barro
y palma
me huele a quirpa con café
a vaca rumiando azules
mansito el monte la música
sonríen
los ojos se entrecierran
oyen sonar la pinta bermeja
del horizonte que nace

Quiliqui tiqui... plín

Si un Gato es una Gota de Tigre...

2008-06-14T11:33:00.000-04:30

A los panas de Bogotá
a todos ellos
y a ellas
que compartieron calles y tintos

Si un gato es una gota de tigre y una niñita respondió con su matemática tan particular llamada poesía que entonces un tigre es un aguacero de gatos, le queda a uno como pensar que "este yo de hoy" es el chubasco arremolinado de gotitas de panas, de palabras y sorbos de amigos, tal vez sin orden ni concierto, afortunadamente caótico quizá, que presupone nacimientos eternos.

El fluir de las conversas, de las sonrisas, de las rabias tal vez, de las alegrías calafateadas con filosofares sabrosos, fecundos de rones y afines o desafines, nos fue convirtiendo, desde tiempos que ya se llaman épocas, en "el que soy hoy", la suma algebraica o geométrica -si hay alguna- de las esquinas de una casa que soportaba la curva de nuestras espaldas para, más cerca del ánima terra, nos fuera menos difícil la juntura con lo horizontal. Desde allí hasta amaneceres anochecidos en orillas con olas y piedras afiladas o paredes ahumadas con cabezas de toros negros que asomaban a olisquear a esos que no los dejaban dormir su sueño eterno, con tanta algarabía.

El somos que vamos siendo y que nunca se acaba, el que justifica nuestra desandada sobre y bajo estas tierras, ese que devenir que nos firma y que tratamos, a diario, de justificar. Somos suma compleja, función del tiempo, con algún coeficiente aleatorio. Una serie de tiempo sin tantos picos pero con piquete multidimensional.

Este siendo que vemos desde un somos inexistente, que a veces se nos aparece en un libro que nos gusta, en una canción que nos hace recordar tal vez el sabor de una empanada en la esquina de cuarta con doce, con su sinestesia tan particularmente oportuna que nos sorprende, que nos hace parar un imperceptible instante, sonreírnos sólo para nosotros (hay quienes, al pasar, lo han notado - lo sé -) y rápidamente amarrar el nudito entre el hilo viejo del olor almacenado y la madejita que creemos tener en nuestras manos.

Así vamos tratando de dar sentido al sinsentido eterno de la vida -incluida la nuestra- y el uso que de eso haremos sólo parece estar reservado para el "momento postrero". Mientras, el viaje emocionante se hace acompañado de los panas, de los libros, de los poemas ajenos que son nuestros y de los nuestros que echamos a correr panas abajo; el viaje al que nos unimos luego de nueve meses en una sala de espera y que al rodar por su pendiente vamos sumando lodos, hojas, pétalos, pelos, aguas, harinas, hojas de libros, miel, sudor, vinos y afines, que se nos fue convirtiendo en piel y huesos, que nos hizo ser más grandes de cuerpo para ver si iba cabiendo lo que fuimos atisbando en cada esquina, en el anverso de cada hoja, bajo las patas de una silla, en la solapan de un traje o en notas al margen de Platón.

Mas, mientras nos fuimos haciendo aguacero, empezamos a dar en vez de andar sólo necesitados de recibir. No por nada la cabeza de los yo-niños es más grande -proporción cabeza/cuerpo- que la de un yo-más-viejo: este que ya somos no aprenderá más nada nuevo, sólo relacionará. Lo aparentemente nuevo es eso, apariencia de nuevo. Nihil novum sub sole. Sólo relaciones con lo que nos cargamos de enanos. Ilusiones. O vanidad, sentenció Salomón.

Y somos lago de gotas de panas, con remolinos a veces, pero ya más mansos pero más misteriosos. Somos laguna de átomos de gente que nos fue armando, que nos fueron donando sus letras, sus palabras, besos, olores y sabores. O somos ríos, pero no saltarines, sólo ríos mayestáticos, que corren en susurros o, da lo mismo, que ven sus orillas correr mientras ellos, ríos que ríen, se dan su bomba y se detienen.

Somos la chorrera, pues, que todos hemos hecho de nosotros mismos, pero no desde la individualidad egoísta del miedo que nos siembran con pretensiones de inmortalidad; no, somos aguaceros de panas, de amores, de todo tipo de amores y amares y amarres, de los que solamente podemos dar cuenta si nos asumimos como un "soy porque ustedes son".

Tengo sed de todos y todas los que me han dado agua en el camino.

Sé que andan por allí.

Sigamos armando el tigre, gota a gota.

REACTIVADO EL OTRO BLOG

2008-05-29T08:17:00.002-04:30

he dado una pasada por mi otro blog

JUANCHO MULTITUD

bienvenidas serán sus visitas
comentarios
y
lo que deseen dejar en él
o mejor aún
llevarse de él

un abrazo

JUANCHO

OSCUROLOGÍA CON PARPADEO

2008-05-22T16:46:00.005-04:30

En las pequeñas muertes
a tus silbidos en la oscurana de mis párpados
les da por manejar el ansia
que pende de mi beso
imaginario

y mordisqueando tu recuerdo
en un estertor del mañana que se acerca
retuerzo mis nudillos
afilados
en ese calabozo voluntario que aprieta
que moldea mi momento
tu instante y mi momento
hasta que trepas cada una de mis vértebras
y me puedo sentir porque concibo tu perfil
entre el vaho que me abandona

cada pequeña muerte
suma y resta
añade y quita
pinta y decolora

desconozco su orden
pero sé su inminencia
sé la tuya también
de allí
me advierto
me sé
de eso
soy

EXPERIMENTA BOGOTANAE 2

2008-05-08T23:38:00.002-04:30

RETROSPECCIÓN BOGOTANA DOS

2008-05-08T21:35:00.006-04:30

amanece
mañana nuevo
sitio nuevo
amanezco
cundinamarco
marco nuevo
cunde el marco
bajo la calle llovida
sabrosa
de frio que humedece y brota en humos
huele el desayuno que añoro e ignoro
declive húmedo que atemoriza
los pasos
sigo a hermano y cuñada
los veo bajar y hago click
muy digital el clickeo
me dejo llevar por empanadas
aguas aromáticas
calientes
maracuyá
menta miel con limón
endulzo
sonrío y saboreo
suenan los muchachos
las chamas
que se llaman pelaos
estudiantes
de gabán y corbata y libros sub braxia

la altura me obliga a recordar
que si fumo me jodo
me falta el Ó dos
me sobran jadeos
temía
y sucede

mas el reposo me auxilia
oportuno siempre

y me cae encima palacio de justicia
recordado en llamas
explotando
tanques
hoy callado sueña
con pichones
ventanas columnas lectores en fila
veo feria de libros
sin libros en mano
desfilando negro y rojo
bordeando la plaza
de miradas humildes
que venden a mil
maices pa las palomitas
que elevan su vuelo
amaestradas por los amarillos
sonoros puntitos
de la viejita

me sabe a plaza mayor
amarilla
primada
cuadrada de palacio presidencial
café con empanada desayuno mágico

en la tarde
conozco escafandros
amigos inmensos
poemas intensos
de sombro de ojos orbitales
de flores panorámicas
caras hermosas
caras atentas
caras durmientes
caras
(unas muy caras
menos mal que no eran de las nuestras)

amigos que se llevan ya páginas biográficas
si las hubiese

se les quiere
lo saben

la poesía seguirá fluyendo
sin duda
de nuevo presiento

me sorprende
la gracia
hermosa de no errar los cariños

mañana volveremos
lo sé
y seremos más

(sigue pronto)

RETROSPECCIÓN BOGOTANA UNO

2008-05-07T23:04:00.005-04:30

la chinita nueve y media
turbulencia
lluvia horizontal
doce grados
planicie de asfalto mojada
doce grados hincan los pómulos
noche brillante
taxi amarillo de conversa fácil
grata
sin miedo
calles brillantes de lluvia helada
la candelaria
carrera cuarta con doce
primera visita a coordenadas bogotanas
asombro bonito de placas color jaguar
de una selva que no es verde
centro plaza es el hotel
noche cerrada
casi el otro día
abre un señor
que se repetirá muchas otras madrugadas
amable él
hermano que cruza amplio el conocido pasillo
ya estoy en Bogotá
y bautizo la madrugada con risas
y dientes que celebran el frío
huele a noche sabrosa
sonríe un día que me asombrará
no exageré

(más entregas pronto)

EXPERIMENTOS (imágenes de Bogotá)

2008-05-05T22:21:00.003-04:30

UN PASEITO POR BOGOTÁ (4) LA COMIDA

2008-05-04T22:03:00.006-04:30

ajiaco santafereño

guarnición del ajiaco

fruta estrella
(no sé cómo se llama en Colombia)

empanaditas de carne con limón
(absolutamente deliciosas)

medallones de pollo con salsa de maracuyá
(su sólo recuerdo me provoca volver)

bandeja paisa

aguacate y patacones en primer plano

chorizos de la bandeja paisa

móntículo de arroz al coco
(inigualable ¿cierto Lucía?)

UN PASEITO POR BOGOTÁ (3)

2008-05-04T21:40:00.004-04:30

centro de Bogotá dede Monserrate

Iglesia de Monserrate

de todo hay, todo agradecen

ambar delicioso

en Monserrate

esquina eclesial con campanario

Bogotá plena

crucifixio

martillo de torturas

el pana Jesús sufriente
(vaya costumbres, Señor)

UN PASEITO POR BOGOTÁ (2)

2008-05-04T21:23:00.005-04:30

visión de la ciudad

hacia Monserrate

en el teleférico

subiendo hacia la cima

plaza de Bolivar desde Monserrate

Bogotá desde el Externado

las estatuas lloran en los tejados

el liquidambar contra fondo azul

transmilenio

estatua viva en la esquina de una iglesia

UN PASEITO POR BOGOTÁ (1)

2008-05-04T20:47:00.004-04:30

placa bajo el famoso balcón del que saltó Simón

los panas Diego Arturo y Darién

ecuación vital

las paredes hablando... ¿sor escuchará?

el mirón es de palo

catedral primada

catedral desde la plaza de Bolívar

vista desde la Plaza de Bolívar

huellas tricolor

el viejito relativista en La Candelaria

VERSIONES DE UNA VISIÓN

2008-04-03T16:27:00.005-04:30

Sobre cierta forma de epistemología

2008-03-25T19:00:00.001-04:30

¿Cómo construimos el conocimiento?
¿Cómo aprendemos y sabemos, cómo sabemos que aprendemos?
¿Cómo validamos ese conocer?

Agua por hectolitros ha corrido bajo los puentes. Muchísimo es lo que se ha-ha-ha-blado de ello. Mucho es lo que se sabe.

Sin embargo, poco es lo que se "aplica" de ese deambular filosófico: el divorcio entre lo estudiado y su posible "utilidad" es notorio.

¿Razones? Desde "no me importa eso, yo sé pensar solito" de los ilusos autosuficiente que son legión, hasta "no pienso, me dejo llevar" de los ilusos auto insuficientes que también nos pueblan a milllones, pasando por "sé cómo aprendo, sé cómo sé, escribo tres o cuatro pendejadas y -voilá- trabajo de ascenso listo". Todo dentro del marco más absoluto de indolencia convalidada. Triste y aceptada realidad.

Sin embargo, hay aparentes epistemologías (con el permiso de pluralizar el término) que son sustitutos aparentemente suficientes de una aproximación seria al asunto. Mil veces hemos querido enterarnos (aprender de por medio) de algo, de algún asunto que nos haga generar sinapsis, sólo por la cosquillita de "írselo a contar a otro", de usarlo como "generador de sobremesas" o de "sobre barra". Lo llamo "epistemología del chisme".

Ésta no se basa en la necesida de entender algo, de darle forma a algún modelo de mundo dentro de un marco inteligible, sino de enterarme de algo sólo para tener tema de conversación o para no quedarme callado dentro de un círculo de conocedores de "igual ralea" (me permito el término despectivo de una vez y en adelante).

Epistemólogo del chisme (del brollo, dirían por estas latitudes de mi patria) sería un buen calificativo para aquel cuya forma de saber y de saberse sólo cobra vida sensible cuando ese "conocer" va apareado con alguna sensación rayana, casi, en una descarga de adrenalina, serotonina o dopamina (coctelito ese) y la correspondiente sonrisa sesgada, con región ciliar en arco. Tal vez un "já" diafragmático y monocorde: ¡¡ já !!

Sólo sé que sé lo que se chismea. Mi universo de chismólogo, de rumorófilo, se ilumina en su bigbang particular cuando, cual pastor alemán (cánido híbrido muy conocido... nada que ver con Lutero o algún desdecendiente del protestantismo teutón más moderno) mi oreja se levanta en pos del siseo de algún rumor cercano, de esos que usualmente llevan consigo información que ¿me interesa? (No sé, ni me interesa, si es rumorado debe ser interesante, nutre mi conocer, mi universo toma sentido). Trocar a primera persona este párrafo no es producto de la casualidad ni un recurso narrativo. Cualquier descripción hecha aquí puede hacerse en cualquier persona de la panoplia pronombrezca.

Y como un solo palo no hace montaña, el rumorófilo epistémico o gnoseólogo chismotrópico tampoco es "malo" in se. Su magnánima obra (suele ser inconsciente su acto, mas no siempre es así) cobra sentido cuando, y sólo cuando, la red de estos está formada por un número mayor que la unidad: dos ya son multitud. La velocidad de propagación de estos conoceres y su mutagénesis y potencialidad infecciosa es proporcional a alguna potencia alta de la cantidad de integrantes de la red del chisme-rumor-conocer. Dos palos, en este singular orbe, ya son la montaña.

La velocidad de la onda de chisme puede estar cercana al límite impuesto por Einstein, incluso puede pensarse, si comparamos lo que la hizo nacer y el instante último de existencia de dicha perturbación, que su velocidad es hiperlumínica, pues a veces el efecto precede a la causa en ese tráfago de orejas levantadas, ojos pelaos y bocas sonrientes o torcidas que es la superatopista de esta información (o la autopista de la superinformación: oh lector menos avezado en intringulis matemáticos, aquí el orden de los factores altera todo producto. Cosas veredes y has visto)

Cabezas de jefes han rodado, matrimonios y rejuntes han sido diezmados, señoritas se han visto pasar deshidratadas del llanto, mozalbetes y gañanes van de puños apretados (a veces aprietan otras cosas) en pos de alguna puerta o nariz merecedora -según se les chismeó- de un buen carajazo.

Tales son algunos de los conoceres firmados por rumorantes de oficio.

Aunque también quizá haya algún beso ganado, una sonrisa pícara en alguna puerta, una mano tomada de otra y hasta nuevos habitantes de este mundo, en los cuales el chisme haya devenido. No todo es con signo menos, reconozcamos. Sin embargo podríamos adelantar que estos efectos viven de perfil y son bien flacos. ¿O es que, como son de provecho, dejan de formar parte del rumor-chisme-conocer y ya no le interesan a nadie? Cosas habrá que estudiar y segur estudiando, estimado lector.

Oh, ya va: mientras tecleo aquí para ustedes veo parpadear la pestañita del chismessenger. Vamos a ver quién es. De repente me tiene un buen cuento. Más tarde vengo y se los cuento. Ya vengoooooooooooooooooo...

JC

POR AQUÍ POR UN RATICO

2008-03-23T17:31:00.004-04:30

volví
por un ratico

no piensen que tengo olvidos infinitos,
es que a veces me doy la espalda por instantes
(debió pasar
aunque no crean)

sigo viviendo
escribo poco
leo en proporción parecida
sigo buscando
tal vez pase un ar de hojas
o arrugue -boca fruncida ojos tipo rayita-
un par de resmas inocentes

pareciera que encuentro
o me encuentran
pero me da por esfumarme de nuevo
pa'dentro: insfumarme, lo miento.

necesito de un abrazo por un rato
necesito de mi abrazo un poco menos
sólo necesito
en dosis que ignoro
sin terapia fija

mas
no desmayen
soy vencible

(-- aunque invadirme es jodío --
parezco pensar)

¡ plop !

GRACIAS

2007-12-26T08:49:00.000-04:30

Como dice el título de esta entrada
¡ GRACIAS !

¿por qué y tan efusivas?
ah
nada más y nada menos que
por alegrar mis existencias
(disculpa Pessoa)

aquellos y aquellas
ellas y ellos
que leen esta humilde y algo abandonada
bitácora
dondequiera que se encuentres
desde cualquier pantalla que estén leyendo
allí
en su soledad maravillosa
o en compaía de alguien
que haga su vida colorida
quiero agradecerle
por dejarme
aunque sea un ratico
un anónimo ratico
ser parte de su vida
y
además
que sepa que
en ese mismo instante
es parte de la mía

un abrazo panas y panos
panes y demás

son importantes
ahhhhhh y FELIZ NAVIDAD jejeje

p.s. hey.. a esa persona que desde San Felipe, Venezuela, vino e hizo suya esta página por más de seis minutos... ! un abrazo de seis minutos pues !

RISTRA DE IMÁGENES

2007-12-01T17:16:00.000-04:00

Anoche la luna y marte andaban jugando muy cerquita
ni se notaba que se movian
tal vez la luna tímida huía del guerrero
(aunque es más grandota)
o acaso estaba pensando
que se mancharía de rojo con uno de sus besos

Y abajo
el Vincent pasó por el paseo Urdaneta
y se llevó en el pelo
la matas cenizas de la luna.
Tal vez en un cuarto de Arlés
habría pintado algo como esto:

¿a quién se le habrá ocurrido llenar esa copa con diamantes?
ojalá no se derritan cuando amanezca:
el sueño tiene que sobrevivir.

aunque ya parece que un rubí
de los que colmaban mis venas
se cansó de su rigidez
y fluye
cansado
colmando de hipérbolas
lo ortodoxo

¿o será que a través del monopodio de la copa
hay un pasadizo secreto al otro universo,
reservado para los que aun se atreven
y atisban el delgado sonido
de ese hemisferio
que seduce sus almas?

fotos de juancho
juegos de juancho
pa mi gente
a quienes se ama

SALAO, SALAO.. SIEMPRE SALAO

2007-10-12T15:28:00.001-04:00

JUEGO EL 701

SALE EL 702

JUEGO EL 421

SALE EL 422

MALA SUELTEEEEE....

recordando a Bobby Capó y

a la voz inolvidable de Henry Fiol,
de Augusto Coen "Qué mala suerte"

OIIIIME

2007-09-10T13:00:00.001-04:00

Maracaibo en la noche
el que te vea...

Y te vi desde el puente, como a las 4 de la mañana
alimentarte de las luces
serpenteantes
que te regalaba el Catatumbo desde su reino en el Sur

¿te fijas cómo tu lago se deja escapar un bracito de luz
buscando el rayo de lo alto?
me lo habían dicho, pero no lo había logrado captar nunca
que los rayos suben, me dijeron, no caen
allí está y gracias por enseñarme algunas cositas más

bueno, maracaibo nocturna
te veo esta noche
te cuidas pues

post data: tengo más fotos... si las quieres me dices esta noche
mientras sueñe de nuevo

JUANCHO

Humildemente Mérida

2007-09-09T03:16:00.000-04:00

Regreso desde Mérida, tierra mágica, tierra de relieves edificantes en verde montaña y blanco de cielo acostado plácidamente como en su inmensa cama sin apuro, para dibujar sonrisas que a veces tiritan extrañando calideces
Plenos de especias e incienso y frutas verdirrojas todavía goteando su frescura
Mérida la de libros ocultos y música con té y cafecito que tarda para hacerte vivir cuando aparece Mérida la de la gente única y hermosa en su sencillez infinita donde viven las flores entre mil carros y el tráfico te provoca una sonrisa en vez del desasosiego que hubiera aparecido en otra latitud que no fuera emérita
ciudad amada facilita de querer Mérida se parece a cada uno
a mi, a ti, a los que la habitan
Desde aquella vez que te vi subiendo desde el Vigia una noche de fecha perdida me confesé imbuido por esa visión que te hace única
Prometo habitarte más temprano que tarde a ver si así puedo dar sustancia a un amor permanente

gracias Mérida desde todo lo que significas

Nota bene: en mi álbum de FLICKR hay algunas fotos. Pronto ir´na apareciendo más. Vayan.

AÑADIDA LA DIMENSIÓN TEMPORAL

2007-08-20T12:42:00.000-04:00

Así es.

He decidido experimentar con videos en este blog.
La dimensión temporal se refiere a lo explícito de un tiempo definido por el correr de las imágenes.
En las letras sola, el cronos particular de cada lecto se encarga de los tic-tac sugeridos por algún posible ritmo, a veces escapado sin bulla, otras más deliberado, peor sin duda presente siempre.
Ahora, cuando aparezca un video, me permito ser el director de una orquesta de cronófilos, tempófilos, cronófobos, tempifugos, misócronos, asíncronos, ácronos, autócronos, en primeras o últimas filas, concertinos de agujas o septumsegmenta digitales.

Adelante, pues, a la nueva dimensión eventual a la que os invitaré de vez en cuando.

De antemano, pido disculpas por las miles de novatadas que verán desfilar antes de que tal vez aparezca algo que al menos nos haga emitir algún mohín por definir.

Se les aprecia, siempre

J U A N C H O

HEMISTERIOS

2007-08-14T08:05:00.000-04:00

verte, verme, oirte, oirme, saberte, saberme
sinonimia esquizoide de un triálogo que mana en la solapa de las noches y días,
que se deleita navegando sólido entre un barroco y el charco de la esquina
o saltando sin tregua hacia un color nuevo desde un acorde dodecafónico

vertirte = ver + sentirte, por lo que cualquier derrame es tautológico
venirte = venir + irte, de donde cada llegada es ya mismo una partida

álgebra barata de palabras no más

cada instante se desnuda en geometría incesante
en un caos inteligible sólo desde un único punto del ocho acostado que se piensa infinito
y desde la tersura ferviente de un recodo de tu alma
confundo mis noches con tus días
sin anverso ni portada

y me encandilan las sombras
pero cuando sé del oximorón ya me parece caduco el jueguito

nada más me detengo en el parpadeo de una era
para dejar que se entretengan los segundos y mis fantasmas

en una de esas puedo hasta escuchar su diálogo
triálogo
infinílogo

de vez en cuando, entre dos corcheas
me da por compartirme

sin aviso: despierto.

RECUERDO DE MAGRITTE EN SU PASO POR ESTA TIERRA

2007-07-30T19:06:00.001-04:00

Si hasta se le volteó la idea de las luces y las noches
¿demasiado sol en el sombrerito de hongo? Quién sabe.
Nunca dijo nada y se perdió por la ventana rota
de algún bar

"Es de noche" -dijo el viejo barrendero-
"¡ qué vaina con este sol !"
mientras del suelo recogía los trozos de la realidad
"otra vez el loco René anda por esta calle"

Immarcescibĭlis

2007-07-30T18:54:00.001-04:00

Recuesto mis acordes sobre la carita huidiza de esa luna ruborizada
que desliza cosquillas detrás de alguna médula

no tengo más remedio que cerrar mis ojos para intentar el atisbo de tu boceto que huye

mientras
marchito un cigarro
nocturno
tímido y feral

si me acuerdo
apago esa luz roja cuando cierres tu puerta

PARA NADA SER NADA HA SIDO

2007-07-22T23:28:00.000-04:00

¿Será que es mejor sufrir el paso de un instante que temer que ya no sientes nada?

¿Será que el padecer la ausencia es lo que da sentido y que la dicha no es más que la falta transitoria de ese padecer?

¿Será que la ausencia nos plena?

¿Será o ya le dio por ser?

Será...

GEOMETRÍA NO EUCLIDIANA

2007-05-20T15:41:00.001-04:00

Sistema de coordenadas

conjunto de borde difuso

imagen especular sobre la nervadura central

de la mitad de una campana de Gauss

sencillez anónima e ignorada.

Sólo ver

basta mirar de cerca:

la magia golpeará sin tregua

los invito a saborear

el borde de la sombra

donde la luz se sonríe

(volveremos al atisbo)

NoS eStAmOs ReViEnDo

2007-05-12T19:25:00.000-04:00

como verás, allí abajito, a la derecha de esto que estás leyendo, justo debajo de la lista de archivos viejos, está un mapamundi en el que van apareciendo puntos rojos que indican desde dónde alguien se molestó por leer estas mismas cosas que ahora tú estás leyendo...

esto de internet2 o www2 es una especie de locura omnisciente o "nadasciente" pero definitivamente tiene un algo lúdico que no puedo dejar de disfrutar

veamos, pues, desde dónde nos sonrien

gracias por volver

se les quiere aunque no se les vea... también vale

JUANCHO

EX SOMNE

2007-04-19T21:33:00.000-04:00

Quiero imaginar que carcomo mis fechas para alcanzarte, aunque el precio sea dejar atrás libros y noches o las escaleras de sueños más cercanos y las brujas con narices apuñalantes que graban mis nudillos.

Cuando trasmutes mi espejo encorvado con las crines de tu emoción invisible y figures punto a punto el cúmulo de tu respiro alrededor de mi aureola apagada, cuando renuncies a esconderte en la orilla del ocaso y dejes parpadear cada ojo tuyo fuera del silbido con que llama la noche, justo en ese instante sé que despertaré y tú, embrión saltarín, habrás dejado tu marca indisoluble en el anverso de mis labios.

CUÉNTAME

2007-04-18T11:29:00.000-04:00

¿qué te me hiciste?

Oxidado en mis párpados será que te viertes despacito mientras sombrea de angustia

mi canción vieja

¿a dónde te fuiste mojando mis ataduras rojas?

por el pasillo que atrapa las pisadas

Te llevaste a cuestas la orilla de los besos

corriendo hacia las seis pe eme

¿Qué hiciste con mi domingo de ramos?

tejiste un cementerio de verdes palos

y aceras movedizas que me arropan los ojos

¿por qué te llevaste el paral menor de mi astilla hiriente

y me dejaste tambaleando sobre el borde del ocaso?

¿sería una risa la que me hizo volver la mirada que quedó

colgando

para siempre

sobre tu espalda neblinosa?

Cuéntame

entre tus muertos pues.

RESURREXIT

2007-04-07T20:01:00.000-04:00

En el mismo instante que conmemoraban el reposo
del crucificado
subiste alejándote de mi existencia,
por las calles que ignoraban mis pasos.

Menos mal que el miércoles de crucifixión el exorcismo quedó
con tres clavos pendiente de un madero escocés armado de poemas
con pentagrama.

Lo que haya que hacer
habrá que hacerlo ya
aún sin saber: de sentir más bien se trata lo que llaman crecer
eso me contaron

Esa fugacidad que anticipa el instante no vivido
esa preconición falaz a la que se parece el hecho de ver en dejá-vú
cuando el tiempo se pone tartamudo

te fuiste subiendo de la mano y tu futuro
sin saber que tu inminencia te lleva atrapado
en su alma grande

caminaste a cuatro manos
tallando su camino,
el mismo que los verá pasar mil tardes,
tocándose desde lejos

no tuve más remedio
que dejarles mi sonrisa
estampada
en la espalda
de sus sombras

pero no hay rencores,
no existen distancias
entre tus ecos
y el perseguir de mis latires

solo sucedes tal vez cuatro
o cinco veces en una vida
pero con una que me enseñaste
tengo por ahora

te espero en el afecto
sé que vendrás

jamás un rencor
sino aprenderes
devenidos abrazos

¡ resurrexit !

Di-verso

2007-01-16T01:09:00.000-04:00

¿ uni-verso?
¿di-verso?
¿multi-verso?

di versidad
hemisferio
venas
esfera bipartita
verde
concéntrica
espesor blanco

Universo mayor
rojo y sus líneas paralelas

contactos
cosquillas de ecuadores
morados
remolachos
morados de mora y mora
sin de mora meridianos
de agua y sal
muera

viva
vivo
vivimos

no vimos
sí vimos

nos vemos

vamos...

Fantaseo en Mí menor para un Sol mayor

2007-01-09T00:16:00.000-04:00

en mi mayor sonoridad
de las posibles que ni oigo
pero sueño

desde el punto donde se tocan
el beso de la luz y la pupila

me invento cuartoscuros
sobre el clarear de mis etanoles
antaños
rasguñados
extrañados

de sueños despiertos y su no acción
y si sueño
y no parezco abrir los ojos
se me antojan a reimpresión
tantas vainas
que ya me da un algo que vive
entre el miedo y un gran fastidio,
escuchar oir hablar o decir

y temo que me desentienda
de vez en cuando
de métodos y roles
y que esos devezencuandos
aparezcan ya eternos
entre la sombra de la idea
y lo vivo de la garra

sin embargo
tengo una fe del carajo en esos soles
que a veces toman la forma
hermosa de un soñador
o una soñadora
que choca mi mano
con fuerza de luz
y quiebra junto con mi despertar
la oscuridad

sonrio y revivo
les agradezco que jode
camaradas

A manera de regreso

2006-10-16T15:01:00.000-04:00

Escapando de lo palpable vuelo desde el prisma gratuito y cotidiano (y no por ello mas visto y apreciado) que nos regalan los sentidos y los sentires, las querencias, añoranzas, las ilusiones de un será que ya está siendo.

2006-10-15T00:58:00.000-04:00

PEQUEÑA EXPLICACIÒN (creo que diurna)

2006-07-28T10:08:00.000-04:00

mediante la presente.. como empiezan gritando multitud de papeles inutiles, perdònales, àrbol, que diste un trozo tuyopara sostener asquerosas burocracias... mediante la presente anuncio que mi ausencia larga ha sido sencilla y simplemente debida a temporales desconexiones del mundo bitgital

espero volver pronto por estos caminos llenos de ceros y unos (hermosa metàfora cognitiva para manipular unos que otros electrones)

nos vemos en un rato

SUPÓN

2005-05-20T12:58:00.000-04:00

que eterna
está siempre a la mitad
creciente o menguante
a la mitad

detrás del pliegue de la noche
antes del parpadeo
de tu herida

supón la gota que del olvido
cuelga

mirando alrededor del iris de la oreja
que martilla de chispas los abismos
oscuros
solos

supón que antes de la partida
sólo calló el ocaso

y entre lo iracundo duermes
sin oración ni silogismo

supón que existes para atestiguar
ante las cenizas
tu paseo
de eterno cabizbajo

supón
(y miéntete)
que puedes ser llamado
humano

y que la locura por la que mueres
la firmaste tú mismo

y supón
sin prisa
que te apuras por demostrar
que algunas palabras
merecen la agrura de las sienes

y que le da por valer algo a los diálogos
que entretienen tus sueños

supón que alguna vez tendrá sentido
el pretérito
traído y conjugado
hasta sentir

supón que no hay que justificar
lo que duele
lo que carcome alas
lo que atasca el estertor
y que baste dejarse caer de espaldas
sobre el otro lado del espejo
que moras

suponte inconflictuado
a ver qué logras

luego me cuentas

espero

supongo.

DE LOS TIEMPOS Y SU RISA (Parte Segunda)

2005-05-13T13:22:00.001-04:00

Y porque de verdad gratifica el alma, como el café que se colaba en una cocinita de querosén, justo antes del comedor, de aquella casota que veíamos casota, como templo muy nuestro, cuando teníamos diez años y sus días. Y llenábamos los libros del hospital grandote más cercano con nuestras cabezas recosidas, nuestros pies abiertos en sangre, listos para los puntos. Y hasta algún libro del dispensario aquel, con paredes grises, todo serio él, que era el hospital grandote antes de que hicieran el otro, más allá, por la carretera negra, donde el mismo tío Osvaldo, con una de sus mágicas borracheras, le chocó el carro a mi madre, nuevecito y azul turquesa, de ventisietemilquinientos jodios bolívares, y se lo pegó a unas bombas de gasolina que nunca vi más, pero las burbujas de la pintura en la trompa del azul turquesa me dijeron que se había quemado.

Desde allí trato de reconstruir las rabias atávicas que hay en mi familia hacia todo lo que lleve el radical –ol, y sea etílico. Qué vaina, chico. Y la cosa no se queda allí, tan bomba de gasolina, en los ojos de mi abuela, que se llamó Osvaldo y le decían Le Faraón, porque, decíamos nosotros jodiendo, ya más grandes, la que le parió los hijos que yo le conocí, la tía Quintina, se parecía a una momia azteca. Y nos reíamos en el mismo patio de ella, oloroso a todas las clases posibles de albahacas, en las que era francamente experta y que hacía, Dios me entiende, la mejor carne guisada del mundo, con su receta secreta que se empeñó en no decirnos nunca. Mejor, quizá, porque siempre será de ella la carne guisada más sabrosa de el mundo, así como será de Teodora el café que se colaba en aquella cocina pintada de carburo, con olor a querosén, de la que cada mañana salía un pocillo de hierro lleno de café con leche dulcito, con bollos con mantequilla y queso, de esos que más nunca volveremos a oler o a saborear, estoy seguro, porque cuando uno es chamo, repito, las vainas siempre son distintas.

Y a partir de los olores, diría yo, es que puedo reconstruir la historia de la cincoejulio, con sus zanjas que no eran iguales a la primeroemayo, porque éstas últimas se tragaban los carros, eran casi farallones, en los que el agua corría distinta, porque en las zanjas que iban desde Julián Noriega hasta la esquina maldita por mi primo cuentan que hasta se bañaban, en pantaletas con culos de repollo, las mismas tías que nos enseñaron que lo azul que se veía en el cuello de los muertos era la carótida o la yugular. Porque cuando viajaba de incógnito, bajo tierra casi, para ver cómo el agua hacía huecos en la tierra de la casa de Quintina el olor que me lo dibuja es albahaca morada, albahaca clavo, albahaca, más y más, y ají dulce y una mata de naranjas eternamente verdes y ácidas hasta picar el ojo, que olía a tortugas abajo, que mordían y sacaban el tajo si le metías la mano, ¡muchacho `el carrizo, aquiétate ¡

Y a olores que no vuelven en esta tierra olían las tardes de panadería con pan caliente a toda hora y mantequilla en el mismo azul turquesa que sobrevivió a las llamas donde lo metió la borrachera del tío que soldó desde tubos por los que hoy va petróleo hasta tenedores que sobrevivirán a los dioses mismos. Y en las tardes con pan caliente a toda hora, íbamos a buscar los ocasos que me tren mastranto y calcanapire y guayabitas que nunca he vuelto a ver y mojones de señora en las lomas con brisas de sabana larga y petróleo y gas de balancines con moriches dulcitos que flotan en las guaraguaras, por los lados del quemador, mijito, de donde nacía Tabata, con su money alquímico, que adornaban los dedos de unos cuantos que no podían comprar donde Morales, chico, porque eso era para Cachita y los ricos, pa la maestra Edecia y sus dos riquitos hijos, que nos hacían el favor de mandarnos llamar cuando celebraban nunca supe qué y mamá y las demás brindaban una cosa rosada bien sabrosa, mmmm…

Y la mantequilla se derretía en el pan caliente a toda hora, por cerca de unos pollos en brasa que le prestaron su olor a los pollos en brasa que he buscado y buscado durante toda mi vida y, por cierto, nunca he vuelto a hallar.

Por cierto: ¿qué será de la vida de Nerón? Voy a buscarlo, para seguirles contando. Nos vemos, pues…

DE LOS TIEMPOS Y SU RISA (Parte Primera)

2005-05-13T13:22:00.000-04:00

Pensar que hace sólo un poquito estaba conversando con el techo de mi cuarto, mordiendo los sueños para ver si reaccionaban. Ya, desde entonces, que pasaba las noches leyendo el famoso librito siquiátrico de Navokov, comprado, contando moneda sobre moneda mi colección que se iba, a un librero en el pasillo de aquella universidad que, ya desde chamo, visitaba de la mano de mis tías médicas que nos pasearon más de una vez por salas llenas de formol y muertos con apariencia marrón de sus carnes desguarnecidas de piel y que mi hermano y yo mirábamos con sonrisa de carajitos curiosísimos: lo confieso y ahora lo sé: más curiosos que los demás chamos que conocimos en el camino inmenso de nuestros días, esos mismos días que, en sus noches, me dejaban leer Lolita de Navokov, que un tipo que vendió libros en el pasillo de la central me cambió por mi paquetico de monedas robadas al tiempo.

Y aprendimos algunas cosas. Como que tuvimos amigos geniales que se perdieron en la maldición que ellos mismos armaron, por ese camino de ladrillos rotos que había entre la esquina de una portuguesa que vendía lámparas y una tablilla mágica, que ahora sé que algunos llaman vallas publicitarias, pero que para nosotros, mis amigos, mi hermano y yo, era lo más parecido a la torre de Babel o a las Torres Gemelas que algunos de esos mismos amigos no vieron caer porque ello habían caído antes.

Y en ese par de paredes de lata rodeadas de quebradas olorosas a unas flores amarillas que siempre relacionamos con Los Teques y que, mil años después un amigo, de Los Teques, me dijo que llamaban árnica y que me puso al frente de mi abuela en la acera de la cincoejulio, en El Tigrito o San José de Guanipa, cuando me ponía tintura de árnica en los porrazos que nos dábamos en las rodillas corriendo como unos locos desde la esquina que un primo maldijo hasta la bodega de Julián Noriega, que vendía un centavo e pichas pa los carajitos que, como nosotros, hacíamos un tesoro de los venticinco céntimos que nos daba el tío Osvaldo los viernes en la noche, cuando llegaba en su camioneta con hierros de soldadura y jugos hermosamente helados en su thermo que, muchos años después, frente a la pantalla de un cine, vi parecido a arturito en la Guerra de las Galaxias, antes de descubrir que en castellano, unas siglas que a los gringos le parecerían comunes, R2D2, aquí nos dejan tutear y hacerle diminutivos al compañero de C3PO. . . , perdón, cetrepio.

Y fuimos llenando con notas nuestras noches entre amigos y primos medio misticosos en los bancos que conocimos esos años, antes de coger cada quien por su camino, ese mismo que armamos así, a lo loco, pero muy nuestro, como el tío Fernando, que en su mundo tan particular y con sus loqueras muy de nuestra familia, nos enseñó que en Caracas había un túnel larguísimo que nos ensuciaba las mangas de las franelas cuando tropezamos sus paredes que recorrimos él, mi hermano y yo, una de esas tardes en que no teníamos nada que hacer y nos moríamos de las ganas de salir a caminar y salimos y volvimos a salir antes de que cada uno cojiera, de nuevo, su camino.

Porque uno cuando crece, mi pana, tiene la mala costumbre de olvidarse que siendo carajito las cosas se disfrutan más, porque, por ejemplo, te diviertes sólo imaginando y, mientras imaginas, te vas entrenando para leer en tu cama los cuentos de Cortazar o el librote aquel de Pawles y Berguier con el que gozamos una bola y media, recordando lo que nunca habíamos leído pero que, como éramos chamos, ya habíamos vivido vez y media. Y luego va uno y conoce, pues, lo sabroso de compartir y comienza uno, sin querer, pero inevitablemente, a volverse adulto; es decir, a pensar antes de hacer las cosas, porque ya tienes que responder por ellas. . ., por las que haces y por las que dejas de hacer. . ., buena vaina, pues.

Por Mi Casa Vive Una Viejita Que Sabe Hablar Con Fantasmas.

2005-05-13T13:17:00.000-04:00

Sí, cada vez que paso de vuelta desde un día lleno de alternancias de sonrisas y ceños fruncidos, entre calores hirientes y fríos acondicionados, veo, al pasar, a una viejita muy de cuentos andersenianos, casi con el gato en sus rodillas. Pero ésta no tiene mecedor, ni tampoco es europea; es decir, aún no se le ha acabado lo real que la hace mágica. Aún conserva en su memoria la lengua inefable de los fantasmas, pienso cada vez que paso frente a su puerta y digo “bueeeeeenas”. Y ella calla de hablar con los espectros –lo sé- y me responde, con su voz delgada y eternamente sonriente un “cómo está” que me convence, de nuevo, que ella domina, calladita, la lengua que hablan, en las calles vacías y en casas de luz de velas, los fantasmas.

A veces la veo caminando fuera de su bodega, porque para ocultar que sabe tanto montó una venta de cositas: refrescos, plátanos verdes, chupetas, bolsitas con aromas de comino y anís estrellado… y cuando la veo dar pasos, cabizbaja, viendo a ver si no pisa un fantasma de los de piso, siento que es profundamente alegre, que en su infinita sabiduría sabe leer los caminos de las hormigas, y como que cada piedra de la acera y cada tapa de refresco pisada y vuelta a pisar por los carros que no ven lo que ella sí, le cuenta más de mil historias, que esa misma noche, cuando apague el bombillo que más parece vela, se pondrá a recordar, detrás de sus párpados, mientras sus eternos compañeros de travesía le ponen la tranca a la puerta de madera color caoba.

Me imagino de qué hablarán. De geometrías sin puntos ni rectas, de álgebras hechas minutos y de frases con música inaudible. De la curva que dibuja cada ala de cigarrón en sus universos de madera. Del por qué de la luz morada que precedió al ocaso cuando nació el último dodo. Me imagino que ella debe saber por qué los osos panda son tan flojos o dónde está escondido, esa misma noche, un cóndor en el páramo de La Culata. Porque seguro que también sabe, sin mencionarlo, sin sentirse mejor que nadie por eso, que la conjetura de Goldbach se demuestra dentro de 73 años y 128 días y que el viejito, parecido a ella, por cierto, que se inventó la relatividad para darle sentido a su Universo estaba o no equivocado cuando Dios le susurró al oído que los dados que Él usa tienen infinitas caras.

Porque es sabia, lo sé. Así como es la sabia Teodora o el sabio Salomón, del gabán que cloqueó hace treinta siglos y que uno de esos con los que ella habla le hizo saber al indio de María Laya, allá en la orilla de ese rió inmenso, que pasa detrás de la casa de la viejita de la que les hablo.

Allí, justo detrás de su puerta, bajo su bombillito quejumbroso, habita la olla de peltre esconchada y los olores de cabuya de sisal y querosén que me enseñó mi abuela cuando me hacía crecer, a punta de cuentos mágicos que aún me creo y que, maravillosamente, me dejan saber, muy calladamente, que la viejita que vive en mi esquina esconde secretos infinitos, allí, detrás de la alacena de sus ojos.

ÁNIMA ADVERSIÓN.

2005-05-13T13:13:00.000-04:00

La realidad, que tanto pasto ha dado a los filósofos desde el albor de los mundos, toca a rebato detrás de los párpados cerrados y levanta el pellejo de tus horas para hacerte volver del torbellino abstracto y lleno de crecientes y muecas en que tal vez andabas.
Y te pone las garras entre la yugular y el hombro, para que confieses las culpas con las que te acostarás más tarde.
Lo real, no siempre maravilloso aunque te vistas de trópico, se te enrosca con miedo paralizante en los tobillos que cuelgan de las alfombras de tus sueños curvos y como un nudillo maltrecho abotona tus sienes al esférico cascarón donde guardas recuerdos.
Y parece convidarte desde lo oscuro a terminarte de morir sin escribir tus testares ni con lágrimas, porque no espera y te lo dice, te apura, ineluctable, roncando a tu compás desde la ventana donde gotean las horas como agujas surrealistas.
Y roza con clave puntiaguda el granizo de tu alma cuando no puedes levantar ni el yugo ni tu brazo para descabezarla de un porrazo y decirle ¡aquiétate! porque será que despierta siempre antes que tú, para esperarte, furtiva, certera, con su uña de cristal y doblarte el cuello y convencerte de su existencia, hasta que no tengas más remedio que ver sus ojos que te miran desde adentro de los tuyos.
Porque allí vive, entre fantasmas que hablan con abuelas desde las alacenas y allí está, entre la semicorchea y la tecla que trae la voz de los azares. De todas partes fluye, cual éter caduco derrotado por fórmulas y viejitos de bigote y pelo alborotado, emana. Siempre es sin jamás haber existido, siempre está, sin haberse mostrado nunca, siempre debajo de la sombra de muerte del salmo veintitrés.
Jamás luches contra ella, no puedes. Jamás se te ocurra rebelarte, no puedes. Nunca y jamás de los jamases, como si ella fuese antes del alfa y después del omega. Siempre tendrás que verla cara a cara, cual circulo divino, con centro en ningún lado y circunferencia en todas partes, siempre cara a cara, aunque mires arriba o abajo, a un lado o al otro: siempre la tendrás que ver a los ojos. A sus ojos. Tus ojos. A tus ciegos ojos que nunca la percibirán porque no saben que la están viendo. Cuando despiertes, ya habrás muerto. Tómalo con calma.

Otra pieza de los recuerdos

2005-02-24T08:28:00.000-04:00

Como pasan los vientos
cual pasa el río
allá en las ondas muere
el mar bravío
así mi vida
distante de tu lado
pasa abatida.

Ese son como de gaita, dijera uno, que tiene la danza zuliana, me retrotrajo (perdonen esa palabra de feo sonido) a momentos en que viajábamos en familia por esa carreteras orilladas al lado del mastranto, del calcanapire, del manteco y el chaparro, que alegraron nustros olfatos y tactos durante aquellos años que no he vuelto a ver.

Los celajes que pasan, tintos en rosa, con sus doradas alas de mariposa.. siguen los cuatro de Serenata, devolviéndome a esas brisas con aroma dulcito de Guaraguara y el Paso de la Línea.

¿Qué tiene que ver una danza zuliana, dirá el lector, con la Mesa de Guanipa? Para la mayoría, nada. Pero el Universo se arma necesariamente en la memoria: tal vez, me atrevo a decir, sólo viva allí. Lo "de afuera" puede no ser más que una ilusión. ¿Se acuerdan de The Matrix? Bueno, nada más que eso. Imaginémonos a García Márquez convertido en el tercer Wachowski y dirgiendo esa película. No digo yo lo que sería el resultado. Sólo imagínenlo. Realismo mágico-virtual y, además, americano de por aqui por estos sures a los que tanta fantasía bonita sobra.

Con su hechicera gracia mi alma consuelan... el color del hierro nadando junto a mi entre las orillas marrones y ocre de las riberas del Tigre, del Guanipa, paseando sin l miedo adulto entre megalíticos avisperos en Güico y recordando el sabor de la guayabita de monte, dulcita y ácida que nos cerraba el ojo. Pendientes del guaritoto y los cigarrones culones negros que dan fiebre.

Viéndome de tu lado así tan lejos, no me impresiona el alma ni los reflejos, ni la armonía, cuando en el campo asoma la luz del día.
Mira bien de mi vida, luz de mis ojos, sin ti todos los goces me dan enojos, porque las penas, pasándolas contigo las hallo buenas.

Ciertamente se me escapan tantas cosas que el recuerdo de haber sido uno con el paisaje me hace efervescer. Se me van algunas hilachas de esos recuerdos que atesoro para siempre.

Seguiremos buscando ¿me acompañan?

Traigan su memoria, por favor.

Gramática luminosa (parte 1)

2005-02-09T11:06:00.000-04:00

Frio había allí
del que se nos acurruca en las axilas
humedece nustras narices y nos dota de lana
erizando nuestros vellos

Frío era el día
y su noche

pero el sol jugaba con nosotros
burlándose de la altura
hería los poros y estos lloraban
en las subidas bajo la luz

pero había frio
y jugaban a mojarnos
y enjugar las lágrimas de nuestra piel

la cabeza se negaba a aceptar más luces
y el hígado que se opone a vertirse más

y las flores
y los perros
adornan todo el día
y los cerros
y los colores
se nos echan encima
arropándonos desde adentro

lluvia
màs lluvia

y los carnestolendos
tratando de disfrazarse
de araguaney
¿será que no sabe que él así está bien?
pero insiste en cada carnaval
en ponerse amarillito

le queda bien...

y a pesar de las rodillas rotas
de tanta gente junta
sin espacio

la gramática de la luz metimos dentro
pusimos sentires en nuestro cotidiano
ya harto de tanto ver lo mismo
to los dias

Sombras son la gente...

2005-02-02T09:18:00.000-04:00

¿Serà que definitivamente lo que nos queda es el recuerdo?
¿Que todo lo que hicimos fue para nutrirlo
para que nos entretuviera cuando crecièramos
y ya la imaginaciòn no nos diera para màs?
Me niego a aceptarlo
pero acèptelo o no es lo que tenemos
o tengo.

Por ahì decìa uno del que no recuerdo el nombre
que "el viaje se hace en la memoria"
y
bueno, por algo lo dirìa

Este viaje corto que llamamos vida
aderezado de miel y vinagre
de retama y hiel
pero tambièn de melao y papelòn
colorizado
de rojo azul verde y negro
morado gris carne piel sueño

Vida
informe
caòtica
vida misma
sombras
son las gentes
que poblaron nuestros momentos
sombras nìtidas
umbras difusas
los Daguerre lo llamaron
pintura de luz
y ahora el recuerdo se lleva en la cartera
corre por fibras ópticas
màs ràpido que espabilamiento
de prelado orate

làstima que no hubo imágenes de tantas cosas
de tantos seres que
quise haber visto o conocido
de moises
de simòn y de los otros dos majaderos
del sancho panzòn
de newton
gauss y de al cuerda de locos
que nos dieron maneras de entender
el universo de adentro y el de afuera

sombras son
recuerdos son

màs cerca vivieron panas
marcharon prematuros
o màs ajados
y nos dejaron sus sonrisas desdentadas
o sus ocurrencias de genio maltrecho
o un trago que nunca devolvimos
en el corchambre de un rincòn
en sabana grande,
o de mi árbol genealógico
que nunca vi

hay otros que suenan
y que nos ponen chiquitos
los acordes o las voces
que nos traen de vuelta
instantes
infinitèsimos profundos

son recuerdos
y los que faltan...

¿Qué más puedo decir?

2005-01-28T09:58:00.000-04:00

En aquellos tiempos la diversiòn era correr descalzos por las orillas de las aceras
o entre el asfalto oloroso y el cemento
para el amacèn de Morales
y ver a un carajito de nuestra edad
que le mentaba la madre a su madre
es decir, a èl mismo, nos parecìa a mi hermano y a mi
¿qué serà de ese pequeño diablo? siempre me he preguntado
y tal vez sea hasta cura o pastor de iglesia
me respondo a veces
sonriendo irònico al viento

Y porque las vidrieras de Morales tenian las huellas de nuestras narices
cuando nos parecía que adentro habitaba el paraiso
en las cajas de juguetes bonitos que
tal vez gracias a Dios
nunca tuvimos

Porque no nos hizo falta más que un patio de tierra bien grande
con aguacates y taparos y cigarrones
que furtivos metian sus culos negros y gordos
en las alfajìas que había tomado para si
y me aterrorizaban con preaviso
porque si me picaba uno me moría de fiebre inventada,
aunque debía doler que jode
y con diez años ese que jode, mata.

Y en el patio que nos dejaron los juguetes de Morales
olia a tierra mojada y a mamones de casa ajena
y un basurero morisco que habitaba a nuestro lado
como un infinito arcano
que aun hoy enriquece mis sueños y vagares nocturnos

Porque aprendimos que detrás de cada porte oxidado
vivían cien misterios que los adultos olvidaron
y que nos pretendían negar con advertencias
que jamás obedecimos...

menos mal
porque si no
! la que nos hubieramos perdido !

Qué maravillas vivian allí detrás en nuestro patio
con sus huecos que tragaban abuelas matabachacos
que alumbraban sus caminos con mechas olorosas a querosén
y los pobres bachacos que no podían hacer nada
sino arder
y darnos en las narices con su olor extraño
que más tarde supe ácido fórmico

Pero allí habitó nuestra dicha
cuando inventamos idiomas propios con primos muy nosotros,
que haciamos sonar las mesas de metal frio y dulce
con palos de tambor que sonaban mejor que Mozart
y nos reiamos inventando sexo de niños y niñas
más allá de las rejas que en vez de separar unian

y eramos una cuerda de locos
y esa locura hermosa se nos pegó a la piel
y nos dio recuerdos y maneras de recordar,
olorosas al café que recuerdo en las mañanas
y que jamás puedo recordar sin que mis ojos se me pongan líquidos
o ese aroma de carne frita con ají dulce que mamá aún saborea
alaba y gastronomiza

porque nuestro patio sigue allí
tras la casa
vieja
olorosa a infancia
y sigue aqui
adentro
tras nosotros
viejos
y aun
olorosos a infancia

Laudamus Te

2005-01-28T09:40:00.000-04:00

laudamus te
tercero del Gloria del mago Vivaldi

fugas a dos voces femeniles
genio innegable
correr de geometrías que se palpan
como burbujas agudas sobre un lienzo
de gelatina y metal pulido

danzan en los ojos que recuerdan
instantes de jolgorios
resúmenes que duran eternidades
y dan fe de vivencias algebráicas
detrás de las córneas
allí donde hacen morisquetas
los pensares

Gloria, mi pana
a los creadores
a esos que convierten en palpable
lo inefable
esos que le caen a martillazos al Universo
para que suelte
nota a nota
sus secretos.

KINETOS

2005-01-20T11:49:00.000-04:00

Se fue el viejo Soto
extrañamante
pero como que lo sabìa
desde hace tiempo

Esta mañana cuando vi la portada del periòdico
bañada del de azul de su penetrable marabino
crei que volvìa
a dejarnos mover por las lìneas
que tantos espacios me dieron para vagar
para llenar de nùmeros ...
pero se estaba despidiendo
moviendo con la brisa de su alma
los brazos del penetrable lleno de agua del lago

me acuerdo la primera vez que vi un cubo virtual
y una esfera naranja flotando en un espacio
de nùmero enteros que el tradujo
como lìneas de sostèn hechas de nylon
y nacìa
se atisbaba una esfera anaranjada
que flotaba en algùn lugar entre su espacio
y el mio
entre esa dimensiòn en la que se moviò desde
y como
le dio la gana
y que tuvo a bien
por la gracia de la geometrìa
compartir con nosotros

se fue el viejo Soto
y ahora no me queda màs que buscarlo
jugando como siempre
oculto entre alguna sombra que verè jugar
entre las hojas de unas cañas
entre las ondas que se levantan del suelo caliente
al caer el sol de esfera naranja
en este ocaso que escribiò...

POLIFONÍAS

2005-01-19T11:35:00.000-04:00

Quitiplín
plin plin

Tal vez esos acordes y los contrapuntos
viven ya en mi genoma
atraidos a la flor de la piel
cuando atronan melodiosos
(sin oximoron)
cinco
nada más cinco
recuerdos (y recuerdo)
cantando en mis oidos

Polifonías de arreboles
matices de voces con colores que llenan memorias
porque no puedo negarme
a que el garfio de la corchea
me agarre de la pretina del pantalon
y me siente a su lado
como sensible recordador de tantos gritos
entregados sin más recompensa que el disfrute
ajeno y mio
que gestan estos ojos
que a veces rien mientras ven más allá
mientras intentan ver más allá
debí decir

cuando las polifonías me permiten estar sin que me sientan
y me pasean delante los recuerdos que sólo comparto conmigo mismo
la mayoría de las veces

y también
quieren decirme que dejé de lado cosas que amo
y me da miedo
y me da rabia
leve rabia leve miedo
pero que allí están
como un pianissimo que se pierde con la tarde de mis sueños

Sabroso todo esto.. de verdad

2004-12-29T13:54:00.000-04:00

De veras
sabroso sentir la vida fluyendo a través de los poros
de los pedacitos de uno que vagan por el mundo
en los recuerdos de cada ser amado
de cada abrazo dado y recibido
en los saltos de las comisuras de los labios
que rien
sin temor y sí mil esperanzas

De verdad
es sabroso sentirse parte del Universo
con mayúsculas
sentir que cuando uno vuelva alguien lo espera con los ojos
llenos de hola te amo
de sentir que mañana tiene un pasado mañana mejor
y que hacemos, creamos, damos, repartimos
tenemos más cada vez que damos más
que alguien nos exige más y saber que lo debemos
de saber que alguien quiere compartir una mesa y una cerveza
aderezada con palabras de recuerdos de ayer y de mañana

Es sabroso
de verdad
sabernos vivos...

Ciertas cefaleas ingratas...

2004-11-12T13:49:00.000-04:00

A veces, poquito a poco, de vez en cuando
se cuelan entre mis sienes
latigos que azotan mi memoria
nada grave
sólo paasjero

Me llevan por caminos de tierra seca
como personajes de Rulfo el mexicano
hendida a veces queda la piel
de los pasos que da la mente
y quieres que se acabe el día o el minuto
o la noche
porque el quemante sino
te recorre la espalda

Y no siempre llega de afuera
a veces te la pegan como si fuera gripe
a veces me carcome la arrechera
de no saber quién tiene la razón
si el corazón que parece simple y limpio
o sus pensares que a veces siento carcomidos
por la envidia
la rabia
la desazón
la desconfianza

No sé
y me molesta no saberlo
como cartesiano
positivista
quizá
pero más como espíritu
que no halla sosiego
entre las espinas

Porque creo en lo que hago y me molesta
que me arrastren a túneles
oscuros sin sonrisas

Pero sigo adelante
porque simplemente
me da la gana...

no son bienvenidos los desastre
no son bienvenidas las necesdades
ni las lágrimas que no sean de alegría
ni las risas que sean eco del cinismo
no quiero ver conmigo las envidias
ni las malas ganas
ni el desasosiego ni las burlas
no deseo que me rocen
las lenguas plañideras
los ojos que se empequeñecen pensando más allá
de lo que el alma siente y necesita
como buscando las espina que van a hincar

Pero hay luz y es fresca
de la que parece de azul con púrpura en los bordes
de la que tiene el centro dentro de la frontera
y los límites en ninguna parte
de esa que te llena
y desplaza de la médula ósea
los sentires aciagos

porque simplemente
me dió la gana de que
las cefaleas que no están dentro de mi
dejen de existir

las exorciso

JUANCHO

Y llueve...

2004-11-11T14:15:00.000-04:00

Llueve
a cántaros
a chorros
por trozos llueve
en esta foránea parte de mi nueva ciudad

y llueve y provoca volar y meterse entre las gotas
y posarse bajo los chorros que escapan por las cornisas
y mojarse hasta el alma

y seguir recordando un pueblo
que una vez me pareció bonito
y que olía a mastranto
de la brisa que se lo traía de ofrenda
desde la mesa
y que azotaba con mentoles de carcanapire
las narices ansiosas de brisa
de guayabitas de monte con su ácido excelso

y que parecía juguete de los ríos de arena
y recodo dulcito de moriche

porque esto por aqui se parece a mi monte
a ese monte que abandoné hace casi 30 años

y cuando llueve
o llora el sol
mi memoria construye
y me despeja el alma y la pone clarita

y vivo porque recuerdo
porque el viaje
se arma de recuerdos
y de memoria vive...

JUANCHO

Nos volvemos a ver hoy mismo...

2004-11-07T00:50:00.000-04:00

Por aquí paseando de nuevo, oyendo el trueno que acaba de recordarme mi infancia en la calle 5 de julio, allá en un San José de Guanipa que siempre habita en mi memoria.
Y se puso de colores la noche mientras reía la luz del rayo entre las nubes, aunque siempre pensé que ese Dios que me enseñó mi abuela Teodora paseaba por el cielo dándole vueltas a un tamborón de madera. No sé por qué de madera, ni de dónde saqué esa imagen, pero se me viene a la cabeza como un cilindro inmenso hecho de madera de banco de iglesia, con el mismo saborcito que me dejaba en la boca cuando, aburrido de charlas de pastores, me recostaba del banco que estaba delante de nosotros y me asía con los dientes a su dureza marrón.
Y llueve a cántaros alláa fuera, llueve com opara darme sosiego, para hipnotizarme y dejarme dormir.
Y llueve que se lleva el calor que sentia pegado a mi piel.
Y espero que siga lloviendo hasta agotar mis ojos cansados de luz del día.

De nuevo aqui...

2004-11-06T17:39:00.000-04:00

Hola a todo mis lectores remotos...
Amigos invisibles, pero conocidos, en este caso.
Por aquí de nuevo, luego de un breve receso no tan voluntario.

Para contar cosas, para recordar escribiendo, que es un buen ejercicio.

Hay caminos, hay distancias, hay paisajes y parajes.
Hay gente, mi gente, otra gente, que algún día nos encontrará en alguna molécula por los lados de bete centauri o en un hervidero allá en la Fosa de las Marianas. Algún día lo que no somos será nuestro y lo que hoy nos compone seré pasto de alguna llama o presa de algún hielo, en algún molecular rincón de este (o de otro, quien sabe) Universo (sic).

Conocemos, creemos conocer tal vez, sólo quizá sea un atisbo de realidad a lo que nos tiene acostumbrado este mundo o tal vez sea este mundo un reflejo de un sistema de comprender el mundo que nos enseñaron sin querer aprenderlo o que nos dijeron "toma, pinta con esto tu mundo"
Así como un chiquillo católico bautizado sin apenas él saberlo, con ese cuento de lavar pecados prepagados o de lavar errores ajenos.
Hay cosas y casos y ceses y cursos de cosas que no cesan.
Hay locuras, inquietantes locuras, que alimentan nuestra maravilla diaria.
Por ellas vivo, para conocerlas hurgo, invento, para verme quizá en algún espejo ajeno.
Nos vemos pronto...
JUANCHO

Hola de Nuevo

2004-11-01T11:07:00.000-04:00

Epa queridos camaradas de la vida...

Heme aqui, de nuevo y por segunda vez, escribiendo algunas cosas en este diario que navega en la red sin rumbo fijo.

Disculpen la tardanza, pero anduve buscando la manera de publicar y recién hoy la encuentro.

Bien, creo quelo primero que tengo que comunicar es un sentimiento dual de alegría mezclado con un poco de desasosiego.

Como saben todos, ayer domingo fueron las elecciones regionales y municipales aca en Venezuela; es decir, elegimos gobernadores, alcaldes y diputados a las asambleas legislativas, entre otras cosas. Felicito a mi gente por su comportamiento, de verdad. Aunque la abstención fue grande y esa falta de gente en la calle claramente contrubuyó a la tranquilidad.

Bien, me alegra sobremanera el hecho de que casi todo el país se cubrió de rojo, en nuestro sentido político dela palabra. Solo dos gobrnaciones no son "chavistas", con el buen significado de lo entrecomillado. Alegría por ese lado, indudablemente.
Por otro, aca en el estado que escogípara vivir por un tiempo, el goberbnador fue reelecto. Manuel Rosales (¿debo mencionarlo?) fue reelecto con toda su carga de antidemocrático atavismo. Lamento esa decisión de este pueblo, en verdad.
Sólo espero que no0 le de tiempo de terminar este período, de verdad lo digo, y todo por los métodos legales.

Pero bueno... harina de otro costal

Seguimos trabajando para la gente aca en la Universidad Bolivariana. Dándole fuerte a las inmensas tareas que tenemos por delante.

Por los momentos los voy a dejar. Espero traer buenas noticias cada vez que me aparezca por aqui

Nos vemos !

Para comenzar...

2004-10-28T11:40:00.000-04:00

Saludos a todos mis próximos lectores.
Aquí comienza la aventura deescribir un diario. LEs confieso que siempre me había sentido proclive a hacerlo, pero sólo a un nivel que sólo mis pensamientos entendías, poruqe la bendita mente nunca dio la orden de llevarlo a cabo enrealidad tangible.
Ahora tampoco es que sea tangible, al menos no en el sentido usual de la expresión, pero sí existe en este Universo virtual del cual la gente que nos interesa esta cosa nos sentimos más o menos dueños. No sé cómo explicarlo, pero aquí, en la red, las cosas son de otro tipo. La tangibilidad dura ya no es tan sólida. Aunque sí tiene presencia, en forma de algún espín electromagnético en algún recóndito lugar de alguna parte desconocida del mundo (para casi todos o todos los que están leyebdo esto al menos)
Así suceden las cosas en este nuevo Universo...
Espero, pues, su lectura crìtica y su colaboraziòn si es que se puede por este medio. O si no, simplemente abran un diario de estos y nos vemos en letras virtuales por ahi...
Se les aprecia mucho.. por algo están leyendo acá.

JUAN CARLOS